X X X

une feuille de papier c'est du luxe
mais elle reste plus longtemps que la mémoire
il vaut mieux mourir
pour avoir écrit des poèmes
que pour avoir volé une patate
comme j'ai ce genre de désir
je suis un philosophe fugace
l'odeur nauséabonde des corps brûlés ne permet pas de rêvasser
quand j'aurai très faim je mangerai mes poèmes
je doute qu'il reste dans le camp des vers de terre pas encore mangés
il paraît que c'est le tour des Hongrois
j'ai peur d'être l'un d'eux
ici tout est possible
ma mère aimait boire du tokaj
j'essaie de me concentrer sur les souvenirs
mais celui qui ferme les yeux se fait voler
je pourrais même compatir
ceux de notre baraquement qui ont été emmenés à la chambre à gaz
mais ma feuille se termine